Banzo (la mordida de la tristeza)

Así hablaba Leonel Rugame

2006-11-12T14:14:00.000+01:00

todos los esqueletos que se mueran
en Los Caucesen Miralagos
en el Valle Maldito
en Acahualinca
en La Fortaleza
en El Fanguitoen las Calles del Pecado
en La Zona
en La Perla
en la colonia Alta Vista
en la colonia López Mateos
en La Salineraen Cabo Haitiano
en La Fossettey
que traigan a sus cipotes
a sus cipotes que “no nacen por hambre
y que tienen hambre de nacer
para morirse de hambr
”Que vengan todas las mujeres
la verdulera nalgona
y la vieja asmática del canasto
la negra vende vigorón
y la sombreruda vende bahola vende chicha helada
y la vende cebadala vende naranjada
y la lavandera con las manos blanquiscas de jabónlas poncheras de la fiesta
y las vende gallo pinto y carne asadalas mondongueras
y las nacatamaleras mantecosas
las sirvientas las picheles
las rufianascon todo y sus zorras
y aquella muchacha hermosa que vende pan con mantequilla
y la chavalita que está empezando a echar tetitas
y que vende pasteles
y todas las cipotas que venden guineosnaranjas
y mandarinas y que por un peso dan una
bolsa.
Que vengan también las carteristas
las cantinerasy las putas
y las putas viejas y tetonas
y las putas iniciadasháblenle a los espiritistas
y a las medium
y a las endemoniadasa las perseguidas por los duendes
y por los malos espíritusa las hechiceras
y a las hechizadasa las vende filtros
y a las compra filtros.
Ahora que están todos aquí
que están todos aquí reunidos
reunidos y oyéndome,
ahora quiero hablar con ustedes
o mejor dichoahora estoy hablando con ustedes
quiero empezar a hacerles una plática
y quiero que todos ustedes le platiquen
a todos los que no vinieron
y que les platiquen en voz alta cuando estén solos,
y que les platiquen en las calles
en las casasen los buses
en los cines
en los parques
en las iglesias
en los billares
en los patios montosos
en los barrios sin luz
y a orilla de los cercos que se están
cayendo
y a orilla de los ríos
sentados en las cunetas
arrimados en las mochetas de las puertas
y asomados por las ventanas
y en finen todas partes
y que platiquen en voz baja
cuando no estén solos
o mejor dicho cuando está un rico cerca
o cuando está un guardia de un rico cerca.
Yo les quería platicarque ahora vivo en las catacumbas
y que estoy decidido a matar el hambre que nos mata
cuando platiquen esto
platíquenlo duro
cuando no esté uno de los que siembra el hambre
o un oreja de los que siembra el hambre
o un guardia de los que siembra el hambre.
Cállense todos
y síganme oyendo
en las catacumbas
ya en la tarde cuando hay poco trabajo
pinto en las paredes
en las paredes de las catacumbas
las imágenes de los santos
de los santos que han muerto matando el hambre
y en la mañana imito a los santos.
Ahora quiero hablarles de los santos.

Yo soy la bestia IV

2006-04-20T15:47:00.000+02:00

Siempre desesperadamente pierdo las esperas por abandono no cambio yo no cambian los contextos no cambian los estilos ni las tendencias eso del cambia todo cambia de la Mercedes Sosa era Puro cuento todo se mantIene y se degrada nada panta rei el mismo río que tranquilo nos baña Copia infeliz de lo estáticO extrañamente detenido como en una fotografía que nos dice aquello que amamos y que serenamente en desolado ahora no somos como herida que colorea el espinazo

La bestia se levanta sobre si misma

celosa sutil la rePtil táctil enfermizamente exActa perdida entra La manada de otras bestias despiertas y diferentes Que desgarrada celestial irónicamente divina y distante como el que termina mUerto por haber andado dE amante o el pobre milico desgraciado que en la guerra de turno lE toco la malacuevA -o mejor dicho el infortunio quE ronda siempre a loS pobres- de Tener que ir primerO en la fila de adelante para dar la cara por la patria o por el estado mayor que nunca va a la guerra

La bestia es el que muere siempre primero

la que deja de amar con la precisión del cronómetro
y se embarca a recorrer a cross country o a
nadar en estilo libre que lo mantiene
vivo y en forma con sus fantasías
libre la nada
más burdas
adueñándose de la tristeza
que es la más bella
extensión
de

La Bestia

y
las lágrimas
no valen lo mismo
y se desgrana la decepción
se multiplica
el pan del dolor
por encargo y los peces se mueren
por radioactividad canta la bella y pálida mujer:
“all you need is Pop” cuando Calamaro luchaba ciegamente
por los laberintos del Salmón contra las drugs ya sin sex ni rock and roll

es así que La bestia vive el discontinuar de las cosas: sin emoción o silencio que la invada sino el silencio desordenado en recuerdos que dejan moretones y cicatrices breves los colores del espanto la nostalgia de lugares que no salen el los mapas la pirotecnia del deseo la imaginación al poder si no paran el mundo me voy a bajar pan trabajo lujuria y libertad la ignorancia institucional garantizada por la escuela católica capitaneadas por las monjas de un paradero de gran avenida

La bestia duerme sobre si misma

Sabiendo que para soñar la paz hubo que desflorar la rosa del futuro con sus miles de megatones en las espaldas de los enemigos de turno que vivían apaciblemente en Hiroshima y Nagasaki los malos de los filmes o desganchar flores infectas de fuego sobre La moneda again/ en Grenada again/ en Irak again/ próximamente en Irán again/ no se separe de este canal again/ de los imperialistas de la putamadre que persiguen a los hombres en sus sueños más íntimos metiendo globitos banderitas y bombitas por todos los lados again/ todo por amar a Lennon tanto como a Lennin por creer que Rosa Luxemburgo era una variedad de rosas rojas para sembrar o que Sandino era el santo de esta Latinoamérica tan pueblo al sur de estados unidos again/ y todo el mundo gira al revés y nos corre la orina por los pies como debe ser por eso la bestia habla castellano que te quede claro mano/ que no quepa duda pana/ para que no te la den por tu occidente pariente/ ni te lo pongan por el poniente mi teniente/ ni te nieguen la salvación cada año convenciéndote que antes de ellos no hay historia justo cuando a ellos se les ocurre anunciar el fin de la historia (qué histeria) -la lesera- ni por enfermo ni por sano ni por delante ni por el ano ni por cultura ni por religión la venta termina siempre al mejor postor escribimos con el brazo que le faltaba al Manco de Lepanto tocamos piano con las manos de Galvarino y pensamos... no siempre pensamos... más bien dejamos de pensar La bestia negra: que se pierde en la noche más profunda

La verdad

es que si fuera

más hispanoamericano

o más latinoamericano

seguro sería

un gringo julero

y al peo de Miami

o un Europeo occidental y cristiano

pero ya tuvimos mucho de eso no gracias la verdad cinco siglos bastan

Yo soy la bestia que no cambia:

fracasos del mundo sabedlo oh pueblos!:

me expando hasta disolverme

Así dejó de hablar, el colombiano, Raùl Gòmez Jattìn

2006-04-10T12:41:00.000+02:00

El libro de la locura

Despertarse súbitamente al filo de la madrugada
y sentir al diablo en un rincón del cuarto
Erizarse de los vellos de brazos y piernas
de auténtico pavor
Oír en medio del cerebro:
"Somos los brujos negros Estás embrujado"
Oír a los brujos blancos: "Aféitate
las cejas el bigote y el cráneo
Apúrate No hay tiempo sólo
unos minutos para hacerlo"

Enciende el bombillo y toma la afeitadora
y rápido tala los pelos de la cara
antes que amanezca
Cuando termina oye la voz vibrante de su madre:
"Hijo ¿cómo amaneciste?"
Los brujos blancos hablan en el silencio de su cerebro
"No respondas: ella es la culpable"
Silencio

Entra al baño que queda entre su cuarto y el de la
madre
y canta gritando canciones de amor
Canta para matar a la madre
de un infarto al corazón
Esto se lo aconsejan los brujos blancos
Canta casi por media hora y la madre no muere

El agua inunda el baño y entra en los cuartos vecinos
Silencio
"Hijo deja ya de cantar Cierra la llave del agua"
dice la madre desde la sala
No responde
Se asoma a la sala y ve a la madre salir
Desnudo va hasta la puerta
y mira a la madre entrar a la casa de enfrente
¡No ha podido matarla con canciones de amor!

El olor brota de su cuerpo Huele a infierno
En el cerebro la voz de los brujos blancos: "
Hueles a serpiente cascabel Te han echado
su veneno en el café"
Es un olor de muerte Huele a diablo
"Échate perfume en la cabeza rapada"
dice la voz lo hace
Pasa por un momento el olor pestífero
"Preparémonos para morir valientemente"
piensa él mas la muerte no llega

Harto de maíz se refugia en unas ruinas Llueve
Mira sus manos sucias con asco
Un hombre humilde le entrega ropa limpia:
"Aquí le manda su señora madre"
Una camisa de lujo y un pantalón de fino algodón
Se baña sin jabón junto a un muro
Casi limpio espera que el viento lo seque
El hombre le entrega una pequeña moneda de cobre
Se viste con trabajo la nueva ropa
El hombre le dice: "Que no fume demasiado haschis"
pues le hace daño "Que mendigue con dignidad"

La ciudad vestida de luz lo espera y llama
Esa ropa lujosa mañana estará sucia y hedionda

Así habla Mike Van Treek

2006-04-01T22:01:00.000+02:00

Palabras oscuras

Soy una paloma sin alas
Me lanzo desde la mezquita
más alta

Arrastro conmigo todos los templos.

Te invoco corazón de la tierra
Te ordeno voz sepultárte
y hablar en las tumbas

Lanzo hoy un conjuro inaudible
Un conjuro sin gramáticas
Un encanto sin poder.
Un hechizo sin embrujo
¡Si!
He penetrado en las létras ocultas
He conocido las estructuras secretas
Una sintáxis ancestral
Que abre y cierra puertas
Que controla y mata
He abierto libros incinerados
No he podido nunca
resucitarte

Así habla Bibi Bëcker

2006-03-29T09:42:00.000+02:00

Las Palabras sólo Dicen

No enlazan, no excavan, no besan, no cantan.

Las palabras son sólo eso, palabras.
Y salen al mundo y viajan en periódicos

y ondas de radio y miran y miran, pero no se bajan.

No tocan el barro, no se visten de plata,

no suben a los árboles, ni entran al mar y salan.

Hoy que pido a gritos un poco

de luz solamente me llueven palabras.
De las que dicen, no de las que sangran.
¿De dónde sacar luz?

Si al menos me ardiera el alma…

Así habló Rodrigo Lira

2006-03-28T23:23:00.000+02:00

Sermón de los hombrecitos magenta,
1984

Para D.T. el burro y la muerte se desnuda

No te olvides del lector, PoPoPoeta:
el lector de poesíaes el más exigente inteligentísimo
culto preparadísimo!
La poesía no es para cualquiera y no
cualquiera escribe al óleo con el pincel
de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus
posibilidades. Limítate a la acuarela,
en tus comienzos.
Abocetea, condelicadeza.
Filtra, tamiza,depura.
Explora tu vetasin brocear tu mina.
.............................. El sonido está enla letra.
La voz, escritor, se te da por
añadidura.
.............................. No recortes.
Nada de volteretasde Volotinero,
ríen de pirotecnia.
La torta de letras no precisa crema
No pulses tu lira por monedas de oro obronce
(Proverbio Japonés)
Habrás de tomar en cuentalo de siempre:
la luna las flores la muertela tristeza.
La doble circulación,
el inasible equilibrio
entre vómito
y estilo, las mujeres de palabra
(La diosa),
las musas las figuras los recursos:
lode siempre, en odres otros.
Meditatus versos siete veces,
y tu verbo
cuarenta veces siete.
Suma dosmás dos:
descuenta
el IVA!

Así habló Roque Dalton

2006-03-27T21:20:00.000+02:00

DESNUDA

Amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros,

como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,

me abre todas las puertas para que te adivine,

me toma de la mano como un niño perdido

que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;

la aromática lámpara que alzo estando ciego

cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,

cabes entre mis manos como el pan necesario,

cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda

para que limpio sea tu reparto en la tierra,

para poder besarte la piel en los caminos,

trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,

como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

Perlas Artaudianas

2006-03-24T18:55:00.000+01:00

Así hablaba Antonín Artaud:

"Quisiera hacer un libro que moleste a los hombres, que sea como una puerta abierta y que los lleve hacia donde ellos jamás consentirían llegar, simplemente una puerta enfrentada con la realidad"

(El ombligo de los limbos en el "Pesa-Nervios", Madrid 2002, 14)

"Estoy por debajo de mí mismo, lo sé y sufro por ello, pero consiento por miedo a morir del todo."

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 16)

"Una enfermedad que afecta al alma en su más profunda realidad y que infecta sus manifestaciones. El veneno del ser. Una verdadera parálisis. Una enfermedad que nos quita la palabra, el recuerdo, que nos desarraiga del pensamiento. "

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 29)

"Yo sufro de una espantosa enfermedad de la mente. Mi pensamiento me abandona en todos los peldaños. Desde el hecho simple del pensamiento hasta el hecho exterior de su materialización en palabras. (..) Yo estoy en constante búsqueda de mi ser intelectual".

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 15)

"Hay algo que destruye mi pensamiento; un algo que no me impide ser lo que podría ser pero que me deja, como quien dice, en suspenso. Un algo furtivo que me despoja de las palabras que yo he encontrado, (..) que va destruyendo la masa de mi pensamiento en su sustancia (...) Ese desparramienfo de mis poemas, esos vicios de forma, esa flexión constante de mi pensamiento, no hay que atribuirlos a una falta de ejercicio, de posesión del instrumento que manejaba, de desarrollo intelectual; sino más bien a un hundimiento central del alma, a una especie de erosión, esencia a la vez que fugaz, del pensamiento. (..) Devuelva a mi mente el curso de sus fuerzas, la cohesión que le falta, la constancia de su tensión, la consistencia de su propia sustancia".

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 19)

"Me gustaría mucho pensar que aun si no soy todo yo, tan alto, tan denso, tan extenso como yo, todavía puedo ser algo".

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 20)

"Protesta contra la idea de una cultura separada de la vida como si la cultura se diera por un lado y la vida por otro; y como si la verdadera cultura no fuera un medio refinado de comprender y ejercer la vida" .

(Prólogo del Teatro y la cultura en "Teatro y su doble", Barcelona 1990, 10)

"¿Cree usted que se puede reconocer menor autenticidad literaria y poder de acción a un poema defectuoso pero sembrado de fuertes bellezas, que un poema perfecto pero sin gran repercución interior?"

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 16)

Circa mea pectora (del Carmina Burana de Orff)

2006-03-21T23:53:00.000+01:00

Circa mea pectora
multa sunt suspiria
de tua pulchritudine,
que me ledunt misere.

Manda liet, Manda liet,
min geselle chumet niet.

Tui lucent oculi
sicut solis radii,
sicut splendor fulguris
lucem donat tenebris.

Manda liet, Manda liet,
min geselle chumet niet.

Vellet deus, vellent dii
quod mente proposui:
ut eius virginea
reserassem vincula.

Manda liet, Manda liet,
min geselle chumet niet.

Tu cuerpo es mi cielo

2006-03-20T23:39:00.000+01:00

Sobre de mí más de medianoche con tus alas adornadas de guirnaldas de colores metálicos y pelotas de navidad en el plástico más burdo que podamos imaginar pero que en sus puntas unen mi mar destrozado por los azules más fugaces pensables: en el hueco de tus caderas relleno con mi miel todo lo que el reloj me ha ido recortando de la cabellera revuelta y cubierta de hojas poblando un sendero que partiendo de tu ombligo se sumerge en mi noche cubierta de callampas alógenas colgadas del cielo romano

Lo más curioso de mis sueños es que los hago con el cuerpo: se contraen los músculos se encrespan los nervios se alzan las terminales nerviosas y me lleno de huellas de primavera en medio del invierno cuelgo boca abajo como un cisne negro silenciosamente sostenido en su cuello de cartón y esa tela que Neruda llamaba fieltro y que de lejos a los niños nos parecía terciopelo

Mirándote desde abajo gozo estrellas y constelaciones adentrándome en las marcas que te han hecho los satélites que intentaron dilucidar de que sabor son tus besos o qué hay más allá de tus noches en donde el placer se funde con la cama desecha y el café con bizcochos los planes de futuro abandonados al sol de la mañana en toda su extensión

Y todo se mantiene vivo en la distancia cuando la noche nos abriga nuevamente con su mirada cuando bajo tu cuerpo me guío por los fiordos en donde luminosa tu boca me alumbra de lunas la mirada y protege mi sueño de naufragar profundamente entre tus carnes

La más bella/ la más querida

2006-03-20T23:36:00.000+01:00

Yo te ofrezco esta intemperie
te la cambio por un toque de tus manos
para hundirme en tu rostro
te cambio los días soleados de tu infancia
por el frío que toma mi espalda
para tomar distancia de la medianoche
para que me des un espacio en tus sueños
donde se extiende mi cama vacía

LAS FLORES QUE PERFUMAN LA NOCHE

2006-03-20T01:12:00.000+01:00

Para Sammy

He llegado a amarte
como si fueras parte de mis misma sangre
como si Dios se moviera por mis venas
rumbo a las tuyas
te amo

He vivido aferrado
al cuello del cisne muerto después de Neruda
buscando el cómo salvarme del naufragio
con los ojos de Dios
en mis ojos

& si alguna vez quise poseerte
lo hice sin temer que fuera tu perdición o la mía
dejando que la luna pasase por entre los días
abriendo las flores que perfuman la noche

Dios nos ha regalado el brillo del tiempo
distancias geográficas que separan el corazón
los días que se suceden & suman la hermosa vejez
con la memoria de sus proezas

Mujer te he amado
como a la gentil luz de la mañana sobre mi mesa
que me salva de mis pensamientos oscuros
de la tristeza profunda
de los deseos

Te he amado mujer
como se aman las coordenadas & los códigos que
indican en que parte del mundo llevas tu vida
celebrando la vida
que me posee

cuatro

2006-03-17T10:54:00.000+01:00

Este poema es un movimiento eterno
de dirección en permanente cír-
culo
movimiento regularmente acelerado:
lo único que puedo escribir
lo único que puedo leer
recuerdo días más pretenciosos
cuando trataba de escribir ese poema que no había leído
el que me hubiera gustado leer
y me quedé en esto:
la línea cír-
culo
la línea recta tiene una memoria bien precisa
hay muchos que han creído que el pasado podía guiarles
iluminando la repetición lo que viene aconteciendo
eso que salvaje e inocentemente llamamos futuro

mí música se fragmenta como una granada jugosa
que en su licor desnuda el movimiento
que vuelve a sí mismo como el mar
un reloj que estira sus piernas
sobre la sábana de lo que suma y sigue
las piernas abiertas de una cordillera que pare lagos y bosques
una mujer que aprieta un pañuelo contra su pecho
un nombre de mujer con su cuerpo mordisqueado por los electrodos
una mujer orgullosa de haber amado cerrando el cír
-culo

Escribí porque mi pretensión era señalar el vacío
y no me puse triste cuando no pude/ ya era algo triste antes
ni me maté cuando todo iba de mal en peor
ni me odié ante el espejo medio desnudo
cuando descubrí que había equivocado la ruta
en el medio del camino
no me dediqué al cultivo de hongos alucinógenos
no idolatré a las pop stars venidas de los “iuesei”
no me dedique a coleccionar tangos
ni me día las drogas al alcohol
ni a la filosofía oriental
maté la vaca sagrada
mate la gansa de los huevos de oro
mate la gallina
después de todo el cír-
culo
termina en mi mismo nueva-mente
escribir poesía es necesario como dormirlo
único que encontré al intentar éste poema
el ejercicio necesario de alcanzar
medianas y transitorias conciencias de estar vivo
no escribir entonces mis queridos mirones de letras en negro
sobre blanco
es como mantenerse
en el insomnio rectilíneo más feroz pensable vivible y soportable
escribir es lo mismo que escribir cosas que puedan ser leídas
para abrigar noches o mañanas
para desnudar pechos abiertos de un tajo
galopar en el canto de una piel tibia
o enfriarse en el cuerpo torturado
de los que pierden la guerra
o se pierden el cir-
culo
como yo en éste presente poema

TRES

2006-03-17T10:51:00.000+01:00

Abrí la tapa del water
abrí la cama para ver que iluminaba
la hoja de mi cuaderno
con un Gillette abrí éstas líneas por el medio
(líneas incompletas ciertamente)
y te veo como dos palabras que emergen de lo oscuro
cómo has llegado hasta aquí?
hay palabras que se trepan como enredaderas
y se secan sin poderlas borrar
dejando cicatrices de fuego en la palma de la lengua:
los cuerpos que han sido torturados
piden suavemente que devolvamos la materia de sus cuerpos
que corren como un río por las avenidas de la memoria:

agosto helado que tiene un nombre de persona
junto a una pileta en una plaza sin árboles ni mercado
un nombre de persona torturada en un subterráneo
y abandonada en un paradero desconocido
en algún punto del mapa de mi ciudad desastrada

el consejo vino de una amiga que no sabe
que esos nombres nos hacen las veces de raícesel reloj
no evidencia las horas no dejar pruebas es imposible
taladrar manos y pies herir en el costado
abandonar el nombre ahora muerto
no es tarea de poesía

DOS

2006-03-17T10:45:00.000+01:00

En la mañana acabo de hacer el ritual de abrir

abro las persianas abro las piernas abra cada bra

abro el tarro de café abro la esfera del reloj

abro cuidadosamente la agenda

para bañarla del sudor que se nos escapó

una noche de infierno

agosto helado que tiene un nombre de persona

junto a una pileta en una plaza sin árboles

ni mercado crisantemos rotos gardenias para ti

la silla amarilla abierta

un nombre que no nombra

la memoria que corta con su filo

un nombre de persona torturada

en un subterráneo y abandonada

en un paradero desconocido

en algún punto del mapa de mi ciudad desastrada

marcado con gotitas de sangre

de la venganza ante mis pies

todo el desorden de una pieza de reloj

salvada del sueño

YO SOY LA BESTIA III

2006-03-03T20:16:00.000+01:00

As Bestias se aman

Yo soy la más desencajada bestia: tengo la piel magullada por la tarde comienzo a ponerme crepuscular y sórdido entre las caricias de los amantes las promesas de los que no vuelven o la actividad secreta de quien ya no cree más en nada/ soy el pozo en donde las estrellas murieron lentamente en una noche de febrero cuando la luna las desvistió con su luz íntima de cabaret natural/ mi escritura es la maldición más penetrante de las que me ha tocado encarnar en materia y algo parecido a la materia pero más blando que simplonamente llamamos espíritu (dos vueltas en la misma cueca) por eso mi desesperación reverdece y abre las ventanas de la primavera como si no todo estuviera perdido: vida como manicomio

Soy los más aparente de lo que emerge en superficie: un funcionario público que casi sin darse cuenta se encontró colgado del parrón de casa dejando como única literatura una confusa carta de despedida

Yo que soy la bestia furibunda me he colgado
del lado más grueso que me une a la vida
como lirio o cordón umbilical enrollado
que me amorata ligeramente la voz
desatándome en el cuello el más
modesto infierno de telas y
banderas al viento de
un septiembre cada
vez más estrecho
terrible y simple
que me amarra a lo que no puedo
describir entre el espanto
el deseo y el amor que
agito entre mi
cabellera
rota

por eso me llamo bestia mientras recorro a contrapelo tus más delirantes sueños rompiendo tu calma aparente y tú música de supermercado que relajadamente te invita a comprar / no me digas que no es espeluznante descubrir que el reflejo de los escaparates eres tu mismo tratando de alcanzar una felicidad que se desmorona violentamente: la tarea de la autodestrucción es dejarse llevar por las fuerzas más ocultas que te habitan/ reconocer que lo que compone tu interioridad es una molotov muy bien preparada esperando ser lanzada al abismo/ o una carta de amor que demuestra que la existencia es un arco tenso/ aunque tengamos casi todo lo existencial un poco flácido/ es tener un secreto mal guardado/ la mitad del corazón de tierra roja en Brasil/ una amante despeinada en alguna página de Brodsky/ mujer delgada que desvive por uno mientras espera el retorno destejiendo esperanzas que la hieren con sus puntas afiladas/ la más cruel de las esperanzas: ‘Don’t let me down’ de los Beatles en mi casetera marca ‘orion’/en un inglés que sólo los ángeles-negros podrían intelegir o comprender pero no descifrar: tratando de soportar la brevedad del amor la inconveniente extensión del olvido y esas yerbas de vaca sagrada

y
trato
de tocar con
los labios la médula
del corazón
que me sostiene
que desfonda la realidad
que me deja hermosamente
terrible desnudos en el más salvaje
aquí y ahora que ya es tiempo pretérito

Otro futurible: la mariposa ( a borboleta)

2006-03-02T14:51:00.000+01:00

YO SOY LA BESTIA II

2006-03-02T01:29:00.000+01:00

a Lucho Molina

Le bestie mi amano

Yo soy la bestia: me subo a la micro por detrás porque sé que en el pasillo siempre hay más espacio vital conozco la ciudad de noche y soy parte de la acequia de lo humano que se lleva lo mejor del hombre hacia el mar/ aúllo en mi escritura para mirarme en el papel como en un espejo: nada de esto tiene sentido (lo sabes mi querido sabueso) es una forma de jugar con los sentidos negados a las palabras

Soy la profunda noche: una triste puta suicida que encontró en la literatura la punta más aguda con que destruirse las venas el veneno está en la cola aunque por la boca muera el pez

porque soy una bestia rabiosa
con Dios me acuesto y con Dios me levanto
María me cubre con su manto
esa noche no me retuerzo en la cama
aunque me envuelva en las sábanas
me amortajo de banderas
y de voces en mi cabeza
que me mandan a garabatear lo que escribo
un sino terrible: la vida era simple
hasta que empecé a pensar

como soy la bestia te recomiendo leer este poema para atrás posiblemente sea más sencillo de entender/ o simplifique la experiencia de la vida como la rosa que pende del crepúsculo colgando sobre nuestras cabezas: rosa artrítica que extiende su nervadura por debajo de la nuclearidad rota por el arpón en el costado de dónde sale sangre y agua/ la luna refleja en línea que se traga mi nariz arqueada/ al pensar la vida se pone curva se hunde en la imagen que el calor genera en el asfalto/ en medio del camino en la selva oscura/ o debajo del puente pelando pollitos/ bombardeando los campos de las amapolas de la metafísica/ desenrollando el chunchul por detrás como una película que empieza mal una canción que señala que ‘la banda está borracha’ himno oficial de la escuela de Carabineros de Chile porque sabemos que pensar es desarmar las cosas en partes arbitrarías/dormir el acto más universal posible: ciegamente es saltar todas las diferencias y enredar la lengua en la realidad para hacerla sangrar por eso soy una bestia que ama a las otras bestias tatuadas en la materia en el respiro en los libros apilados en el olvido donde las bestias se abren como un rosa que es un coágulo del cielo en las arterias o un cardenal emergido en el blancor de la piel de la inocencia

por eso mi escritura se arma en espiral
para adentrarse como un sacacorchos
en la médula de lo no pensado
que desfonda la realidad
que nos deja hermosa
y terriblemente
desnudos
aquí

Futurible del lado de acá

2006-03-01T19:23:00.000+01:00

Uberlandia-Brasil

a Niko

2006-02-28T18:05:00.000+01:00

Nada más bello que la pobreza de un viejo desnudo
nada más bello que la fragilidad de un recién nacido
nada más bello que la primavera en la cara de octubre
o la sonrisa de quien ha dormido el tiempo justo

cada eslabón se sostiene en la cadena para romperse
la información que contiene mi cabeza debe estallar
para liberar el patrimonio genético en el universo
ovillado en la garganta del que da el primer llanto

nada más bello que un campo de trigo en la cabeza
de un loco que pinta cuervos con furia

el ojo izquierdo mira al pasado y está como ciego
el ojo derecho cuelga peligrosamente sobre el ahora
poeta era -según le dije a la Anna en un tren a Venecia-
un francotirador ciego que no falla nunca

como el invierno que siempre mata para sobrevivir y es bello
como las estrellas que en ocasiones se caen y son bellas
como ira del tiempo que hienden la piel y nos hacen bellos
llevándonos según el peso y la finitud de nuestros cuerpos

Del libro de las preguntas de Pablo Neruda:

2006-02-28T11:01:00.000+01:00

Amor, amor aquel y aquella,
si ya no son, dónde se fueron?

Ayer, ayer dije a mis ojos
cuándo volveremos a vernos?

Y cuando se muda el paisaje
son tus manos o son tus guantes?

Cuando canta el azul del agua
cómo huele el rumor del cielo?

Futurible a partir de Vicente Huidobro

2006-02-28T10:54:00.000+01:00

ELLA

(De Ver y palpar,1941)

Ella daba dos pasos hacia delante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo
Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza
Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla
Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma
Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas

Poeta bilingüe se ofrece para besar en dos lenguas contemporáneamente

2006-02-24T22:43:00.000+01:00

Qué mala suerte la de acostarse siempre solo/ pudiera ser que la muerte
sea la última soledad más precisa que atornille al reloj con las sábanas
más blancas o con las más bellísimas prendas de interior colgadas al externo
de la casa escondida en donde dejé mis últimos versos clandestinos
cuando componiendo horóscopos descubrí mi sino trágico
que se mecía en el deseo de las marejadas del Pacífico
un cuerpo mediterráneo y el amor que despierte al navegante
muerto años atrás en alguna de las islas en donde las sirenas
exhaustas cantaban de mala memoria mi cama abierta a tajo de espada
a silencio incandescente a aves origamis de papel dobladas mil veces
en un amanecer que iluminaba mi resplandor desde adentro

Porque Dios construyó cada cuerpo como un templo –lo sabemos-
lo edificó después de una tremenda destrucción en tres días/ no hay como
negar tales evidencias: nada de otro mundo sino que éste ahí justo
es donde somos templo/ yo quisiera rezar en su templo desde que la vi
al inicio de mi caos expansivo/ de mi corriente alterna/ de los golpes
de corriente en la parrilla/ de los recuerdos intrincados/ de Led Zeppelin
en la playa Stairway to heaven y me acordé de un pez: un pescado muerto
en la orilla de un camino en San Antonio/ un pez frito envuelto en papel
de diario y el pubis de mi amada rasurado como un pez
acuérdate que pusimos un pez en la mampara de nuestras casas
después del grande terremoto en los días de la locura
el sino de los cristianos:
ese mismo

Dios fue generoso al alumbrarme los ojos pequeños que me correspondieron
como entrada al mundo en una infusión de color madera y lluvia
en un rito de escribir en la mirada lo que será palabras después
al ritmo de canciones que no se escuchaban desde que el hombre
comenzó a hablar con su cara de catre desarmado y los olores a muerto
que nos persiguen desde el nacimiento entre palomas gatos y ese pescado rabioso
que ilumina mis días desde entonces como una lámpara
brunida en el espanto

Después acostarse solo en la cama o en la alfombra
bailar entre mis líquidos viscosos/ sumergirme en la prole desperdiciada
bajo la sombra del mosquitero como un rito de mares secos
en un jukebox del tiempo de la guerra con sus discos heridos a bala
o mordidos por una aguja infecta de brazos destartalados
soplando velas de cumpleaños/ haciendo la compra del mes el viernes en la tarde
anotando su nombre entre mis sábanas sobre mi catre DIOS
para abandonarlo como se abandona la música en la memoria
todo en la velocidad de un beso y después la nada
la nada

Desde Roma-Italia

2006-02-24T12:18:00.000+01:00

MEDIANOCHE

Patricio Mans-Inti Illimani

Ven a beber conmigo en doce copas
doce campanas esta medianoche
escucharás al bronce congelado
tañendo nuestro adiós con doce voces.

Ven a besar conmigo en doce copos
la nieve amarga que fundió el invierno
sobre la altura de mis sienes y este
desamparado corazón que tengo.

Ven a morder conmigo en doce gritos
los labios de un dolor ya redoblado
será la última boca que tú beses
cuando vayas camino del ocaso.

No bien bebas conmigo el sorbo amargo
en la voz gris de los metales ciegos
vendrá esta medianoche repicando
la eternidad de nuestros dos destierros.

Ven a besar conmigo en doce copos
la nieve amarga que fundió el invierno
sobre la altura de mis sienes y este
desamparado corazón que tengo.

(Estou cheio di Saudades)

desde Uberlandia-MG Brasil

2006-02-24T12:15:00.000+01:00

CASINHA BRANCA

(Gilson e Joram)

Eu tenho andado tão sozinho ultimamente

que nem vejo à minha frente

nada que me dê prazer...

sinto cada vez mais longe a felicidade

vendo em minha mocidade

tanto sonho perecer

eu queria ter na vida simplismente

um lugar de mato verde pra plantar

e pra colherter uma casinha branca

de varanda um quintal e uma janela

só pra ver o sol nasceràs vezes

saio a caminhar pela cidade

à procura de amizade

vou seguindo a multidão

mas eu me retraio olhando

em cada rostocada um tem seu mistério

seu sofrer, sua ilusão

eu queria ter na vida simplismente
um lugar de mato verde pra plantar

e pra colherter uma casinha branca

de varanda um quintal e uma janela

só pra ver o sol nascer

(enviado por Samantha)

Yo soy la bestia

2006-02-24T11:50:00.000+01:00

J’ aime les bêtes

Yo amo las bestias: alguna vez pensé ser de la raza de MAIAKOWSKI o al menos de la clase de ARTAUD o un primo menor de RIMBAUD con suerte uno de los nietos lejanos de GONZALO ROJAS el amigo que nunca tuvo LIRA porque sólo entre las bestias que hablan me siento bien:

bestias que sonríen bonito mostrando sus dientes y desconsolado que dejan el desastre con un sabor inquietante a vida

es que soy una bestia rabiosa
que vomita espuma por la oreja
con manchas en todo el cuerpo
que se retuerce en la cama
que se envuelve en las sábanas
y se golpea la cabeza contra el muro
que se levanta temprano
para escribir las líneas del fracaso

soy una bestia que debió ser asesinada en tiempos de cacería una ballena arponeada en el costado que aúlla llorando la luna cuando lea línea de la vida se pone curva me encamino hacia lo que termina ahora sin pena ni miedo/ sin rabia ni deseo/ sin plata ni trabajo/ sin pan y libertad/ sin nada de nada seguro de que la canción ‘que se mueran los feos’ es el himno patrio porque nunca estuve de carrete desenfrenado en el Liguria ni vote por la Bachelet en enero del 2006 porque soy una bestia amo a las otras bestias pintadas por Bosh o por Brueghel las bestias que pueblan los libros de Pasolini o los filmes clase b que veíamos en las noches de la adolescencia

pero por sobretodo amo las bestias
que enrabiadas
no dicen nada ni nada menos
las más terribles
las más tristes y violentas
las más mías

Saudade

2006-02-23T13:42:00.000+01:00

Banzo (la mordida de la tristeza)

2006-02-23T01:05:00.000+01:00

Uberlandia-febrero 2006

Banzo (Añoranza)

2006-02-23T00:47:00.000+01:00

Tito Fernández Cubillos

Es la distancia en ti mismo
& te duele

Tu madre sentada en el portal de la tarde
esperando tu retorno diario
tranquilamente
envejeciendo como madera
Es la pared de barro de tu casa natal
que se viene abajo irremediablemente
de a poco cada día
& te duele

Es tristeza que perfuma tu carne de luna en la noche
llena tus ojos de insectos & florecillas
que se pierden en su trasparencia
Ese árbol de tu infancia
que el viento tumba en la tormenta

Es como una blanca camisa delgada
gastada & limpia
bien planchada
que no sabes quién te dio ni mucho menos cuando
que no sabes como quitartela
& aunque la amas
Te duele

Es dolor de un beso no dado
de amante muerto
la presencia de un hijo ausente
es palabra seca en la boca
ausencia de torrentes en ríos ciegos
perder los dientes
encanecer ante tu espejo
hundir el tiempo en la carne
dejar de ser
olvidar la dirección postal de quien no se olvida
envejecer

Es la cama tendida para ti
la que nunca ocupaste
esa mirada que te envolvia para siempre
los zapatos abandonados en el armario
la ropa de la infancia
la canción que no te evoca nada pero que cuando cantas
te duele

Es nostalgia como una filuda puntada de hilo en el hielo
que apacigua tu sangre en su corte
un cansancio de cada noche
la caminata por entre árboles desnudos
aroma de tierra húmeda
la lluvia ocurrida en pasado
la mesa despojada
el café frío
Las sábanas colgando al viento en las tardes del lavado
después del amor
goteando

El silencio que te acompaña
& te duele

(a Marco Aurelio Fernandes- marzo del 2000)

Banzo (saudade- portuges)

2006-02-23T00:40:00.000+01:00

Tito Fernández Cubillos

É a distância em ti mesmo
E te dói

Tua mãe sentada na porta da tarde
Esperando o teu retorno diário
Tranqüilamente
Envelhecendo como madeira
É a parede de barro da tua casa natal
Que vem abaixo irremediavelmente
De pouco cada dia
E te dói

É tristeza que perfuma tua carne de lua na noite
Cheia de teus olhos insetos e florzinhas
Que se perdem na sua transparência
Essa árvore da tua infância
Que o vento derrubou na tormenta
É como uma branca camisa delgada
Gasta e limpa
Bem passada
que não sabe quem te deu e nem menos quando
que não sabe come tirá-la
e apesar que a ames
te dói

É dor de um beijo não dado
De amante morto
A presença de um filho ausente
É palavra que se seca na boca
Ausência de torrentes em rios cegos
Perder os dentes
Embranquecer os cabelos diante do espelho
Afundar o tempo na carne
Deixar de ser
Esquecer a direção postal de quem não ousa
Envelhecer

É a cama preparada para ti
A que nunca ocupastes
Esse olhar que te envolveu para sempre
Os sapatos abandonados no armário
A roupa da infância
A canção que não te diz nada porém quando cantas
Te dói

É nostalgia como uma ponta afiada de fio no gelo
Que apazigua teu sangue no seu corte
Uma canseira de cada noite
A caminhada por entre árvores nuas
Aroma de terra
Chuva ocorrida no passado
A mesa despojada
E café frio
Os lençóis estendidos ao vento nas tardes de limpeza
Depois do amor
Gotejando

O silêncio que te acompanha
E te dói

(a Marco Aurelio Fernandes- marzo del 2000)
Traducción de Humberto Feriato