Así habla Bibi Bëcker

Las Palabras sólo Dicen

No enlazan, no excavan, no besan, no cantan.

Las palabras son sólo eso, palabras.
Y salen al mundo y viajan en periódicos

y ondas de radio y miran y miran, pero no se bajan.

No tocan el barro, no se visten de plata,

no suben a los árboles, ni entran al mar y salan.


Hoy que pido a gritos un poco

de luz solamente me llueven palabras.
De las que dicen, no de las que sangran.
¿De dónde sacar luz?


Si al menos me ardiera el alma…

Así habló Rodrigo Lira

Sermón de los hombrecitos magenta,
1984

Para D.T. el burro y la muerte se desnuda

No te olvides del lector, PoPoPoeta:
el lector de poesíaes el más exigente inteligentísimo
culto preparadísimo!
La poesía no es para cualquiera y no
cualquiera escribe al óleo con el pincel
de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus
posibilidades. Limítate a la acuarela,
en tus comienzos.
Abocetea, condelicadeza.
Filtra, tamiza,depura.
Explora tu vetasin brocear tu mina.
.............................. El sonido está enla letra.
La voz, escritor, se te da por
añadidura.
.............................. No recortes.
Nada de volteretasde Volotinero,
ríen de pirotecnia.
La torta de letras no precisa crema
No pulses tu lira por monedas de oro obronce
(Proverbio Japonés)
Habrás de tomar en cuentalo de siempre:
la luna las flores la muertela tristeza.
La doble circulación,
el inasible equilibrio
entre vómito
y estilo, las mujeres de palabra
(La diosa),
las musas las figuras los recursos:
lode siempre, en odres otros.
Meditatus versos siete veces,
y tu verbo
cuarenta veces siete.
Suma dosmás dos:
descuenta
el IVA!

Así habló Roque Dalton

DESNUDA

Amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros,

como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,

me abre todas las puertas para que te adivine,

me toma de la mano como un niño perdido

que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;

la aromática lámpara que alzo estando ciego

cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,

cabes entre mis manos como el pan necesario,

cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda

para que limpio sea tu reparto en la tierra,

para poder besarte la piel en los caminos,

trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,

como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

Perlas Artaudianas

Así hablaba Antonín Artaud:

"Quisiera hacer un libro que moleste a los hombres, que sea como una puerta abierta y que los lleve hacia donde ellos jamás consentirían llegar, simplemente una puerta enfrentada con la realidad"

(El ombligo de los limbos en el "Pesa-Nervios", Madrid 2002, 14)

"Estoy por debajo de mí mismo, lo sé y sufro por ello, pero consiento por miedo a morir del todo."

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 16)

"Una enfermedad que afecta al alma en su más profunda realidad y que infecta sus manifestaciones. El veneno del ser. Una verdadera parálisis. Una enfermedad que nos quita la palabra, el recuerdo, que nos desarraiga del pensamiento. "

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 29)

"Yo sufro de una espantosa enfermedad de la mente. Mi pensamiento me abandona en todos los peldaños. Desde el hecho simple del pensamiento hasta el hecho exterior de su materialización en palabras. (..) Yo estoy en constante búsqueda de mi ser intelectual".

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 15)

"Hay algo que destruye mi pensamiento; un algo que no me impide ser lo que podría ser pero que me deja, como quien dice, en suspenso. Un algo furtivo que me despoja de las palabras que yo he encontrado, (..) que va destruyendo la masa de mi pensamiento en su sustancia (...) Ese desparramienfo de mis poemas, esos vicios de forma, esa flexión constante de mi pensamiento, no hay que atribuirlos a una falta de ejercicio, de posesión del instrumento que manejaba, de desarrollo intelectual; sino más bien a un hundimiento central del alma, a una especie de erosión, esencia a la vez que fugaz, del pensamiento. (..) Devuelva a mi mente el curso de sus fuerzas, la cohesión que le falta, la constancia de su tensión, la consistencia de su propia sustancia".

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 19)

"Me gustaría mucho pensar que aun si no soy todo yo, tan alto, tan denso, tan extenso como yo, todavía puedo ser algo".

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 20)

"Protesta contra la idea de una cultura separada de la vida como si la cultura se diera por un lado y la vida por otro; y como si la verdadera cultura no fuera un medio refinado de comprender y ejercer la vida" .

(Prólogo del Teatro y la cultura en "Teatro y su doble", Barcelona 1990, 10)

"¿Cree usted que se puede reconocer menor autenticidad literaria y poder de acción a un poema defectuoso pero sembrado de fuertes bellezas, que un poema perfecto pero sin gran repercución interior?"

(Correspondencia con Jacques Rivière en "Carta a la Vidente", Barcelona 1983, 16)

Circa mea pectora (del Carmina Burana de Orff)

Circa mea pectora
multa sunt suspiria
de tua pulchritudine,
que me ledunt misere.

Manda liet, Manda liet,
min geselle chumet niet.

Tui lucent oculi
sicut solis radii,
sicut splendor fulguris
lucem donat tenebris.

Manda liet, Manda liet,
min geselle chumet niet.

Vellet deus, vellent dii
quod mente proposui:
ut eius virginea
reserassem vincula.

Manda liet, Manda liet,
min geselle chumet niet.

Tu cuerpo es mi cielo

Sobre de mí más de medianoche con tus alas adornadas de guirnaldas de colores metálicos y pelotas de navidad en el plástico más burdo que podamos imaginar pero que en sus puntas unen mi mar destrozado por los azules más fugaces pensables: en el hueco de tus caderas relleno con mi miel todo lo que el reloj me ha ido recortando de la cabellera revuelta y cubierta de hojas poblando un sendero que partiendo de tu ombligo se sumerge en mi noche cubierta de callampas alógenas colgadas del cielo romano

Lo más curioso de mis sueños es que los hago con el cuerpo: se contraen los músculos se encrespan los nervios se alzan las terminales nerviosas y me lleno de huellas de primavera en medio del invierno cuelgo boca abajo como un cisne negro silenciosamente sostenido en su cuello de cartón y esa tela que Neruda llamaba fieltro y que de lejos a los niños nos parecía terciopelo

Mirándote desde abajo gozo estrellas y constelaciones adentrándome en las marcas que te han hecho los satélites que intentaron dilucidar de que sabor son tus besos o qué hay más allá de tus noches en donde el placer se funde con la cama desecha y el café con bizcochos los planes de futuro abandonados al sol de la mañana en toda su extensión

Y todo se mantiene vivo en la distancia cuando la noche nos abriga nuevamente con su mirada cuando bajo tu cuerpo me guío por los fiordos en donde luminosa tu boca me alumbra de lunas la mirada y protege mi sueño de naufragar profundamente entre tus carnes

La más bella/ la más querida

Yo te ofrezco esta intemperie
te la cambio por un toque de tus manos
para hundirme en tu rostro
te cambio los días soleados de tu infancia
por el frío que toma mi espalda
para tomar distancia de la medianoche
para que me des un espacio en tus sueños
donde se extiende mi cama vacía

LAS FLORES QUE PERFUMAN LA NOCHE

Para Sammy

He llegado a amarte
como si fueras parte de mis misma sangre
como si Dios se moviera por mis venas
rumbo a las tuyas
te amo

He vivido aferrado
al cuello del cisne muerto después de Neruda
buscando el cómo salvarme del naufragio
con los ojos de Dios
en mis ojos

& si alguna vez quise poseerte
lo hice sin temer que fuera tu perdición o la mía
dejando que la luna pasase por entre los días
abriendo las flores que perfuman la noche

Dios nos ha regalado el brillo del tiempo
distancias geográficas que separan el corazón
los días que se suceden & suman la hermosa vejez
con la memoria de sus proezas

Mujer te he amado
como a la gentil luz de la mañana sobre mi mesa
que me salva de mis pensamientos oscuros
de la tristeza profunda
de los deseos

Te he amado mujer
como se aman las coordenadas & los códigos que
indican en que parte del mundo llevas tu vida
celebrando la vida
que me posee

cuatro

Este poema es un movimiento eterno
de dirección en permanente cír-
culo
movimiento regularmente acelerado:
lo único que puedo escribir
lo único que puedo leer
recuerdo días más pretenciosos
cuando trataba de escribir ese poema que no había leído
el que me hubiera gustado leer
y me quedé en esto:
la línea cír-
culo
la línea recta tiene una memoria bien precisa
hay muchos que han creído que el pasado podía guiarles
iluminando la repetición lo que viene aconteciendo
eso que salvaje e inocentemente llamamos futuro

mí música se fragmenta como una granada jugosa
que en su licor desnuda el movimiento
que vuelve a sí mismo como el mar
un reloj que estira sus piernas
sobre la sábana de lo que suma y sigue
las piernas abiertas de una cordillera que pare lagos y bosques
una mujer que aprieta un pañuelo contra su pecho
un nombre de mujer con su cuerpo mordisqueado por los electrodos
una mujer orgullosa de haber amado cerrando el cír
-culo

Escribí porque mi pretensión era señalar el vacío
y no me puse triste cuando no pude/ ya era algo triste antes
ni me maté cuando todo iba de mal en peor
ni me odié ante el espejo medio desnudo
cuando descubrí que había equivocado la ruta
en el medio del camino
no me dediqué al cultivo de hongos alucinógenos
no idolatré a las pop stars venidas de los “iuesei”
no me dedique a coleccionar tangos
ni me día las drogas al alcohol
ni a la filosofía oriental
maté la vaca sagrada
mate la gansa de los huevos de oro
mate la gallina
después de todo el cír-
culo
termina en mi mismo nueva-mente
escribir poesía es necesario como dormirlo
único que encontré al intentar éste poema
el ejercicio necesario de alcanzar
medianas y transitorias conciencias de estar vivo
no escribir entonces mis queridos mirones de letras en negro
sobre blanco
es como mantenerse
en el insomnio rectilíneo más feroz pensable vivible y soportable
escribir es lo mismo que escribir cosas que puedan ser leídas
para abrigar noches o mañanas
para desnudar pechos abiertos de un tajo
galopar en el canto de una piel tibia
o enfriarse en el cuerpo torturado
de los que pierden la guerra
o se pierden el cir-
culo
como yo en éste presente poema

TRES

Abrí la tapa del water
abrí la cama para ver que iluminaba
la hoja de mi cuaderno
con un Gillette abrí éstas líneas por el medio
(líneas incompletas ciertamente)
y te veo como dos palabras que emergen de lo oscuro
cómo has llegado hasta aquí?
hay palabras que se trepan como enredaderas
y se secan sin poderlas borrar
dejando cicatrices de fuego en la palma de la lengua:
los cuerpos que han sido torturados
piden suavemente que devolvamos la materia de sus cuerpos
que corren como un río por las avenidas de la memoria:

agosto helado que tiene un nombre de persona
junto a una pileta en una plaza sin árboles ni mercado
un nombre de persona torturada en un subterráneo
y abandonada en un paradero desconocido
en algún punto del mapa de mi ciudad desastrada

el consejo vino de una amiga que no sabe
que esos nombres nos hacen las veces de raícesel reloj
no evidencia las horas no dejar pruebas es imposible
taladrar manos y pies herir en el costado
abandonar el nombre ahora muerto
no es tarea de poesía

DOS

En la mañana acabo de hacer el ritual de abrir

abro las persianas abro las piernas abra cada bra

abro el tarro de café abro la esfera del reloj

abro cuidadosamente la agenda

para bañarla del sudor que se nos escapó

una noche de infierno

agosto helado que tiene un nombre de persona

junto a una pileta en una plaza sin árboles

ni mercado crisantemos rotos gardenias para ti

la silla amarilla abierta

un nombre que no nombra

la memoria que corta con su filo

un nombre de persona torturada

en un subterráneo y abandonada

en un paradero desconocido

en algún punto del mapa de mi ciudad desastrada

marcado con gotitas de sangre

de la venganza ante mis pies

todo el desorden de una pieza de reloj

salvada del sueño

YO SOY LA BESTIA III

As Bestias se aman

Yo soy la más desencajada bestia: tengo la piel magullada por la tarde comienzo a ponerme crepuscular y sórdido entre las caricias de los amantes las promesas de los que no vuelven o la actividad secreta de quien ya no cree más en nada/ soy el pozo en donde las estrellas murieron lentamente en una noche de febrero cuando la luna las desvistió con su luz íntima de cabaret natural/ mi escritura es la maldición más penetrante de las que me ha tocado encarnar en materia y algo parecido a la materia pero más blando que simplonamente llamamos espíritu (dos vueltas en la misma cueca) por eso mi desesperación reverdece y abre las ventanas de la primavera como si no todo estuviera perdido: vida como manicomio

Soy los más aparente de lo que emerge en superficie: un funcionario público que casi sin darse cuenta se encontró colgado del parrón de casa dejando como única literatura una confusa carta de despedida

Yo que soy la bestia furibunda me he colgado
del lado más grueso que me une a la vida
como lirio o cordón umbilical enrollado
que me amorata ligeramente la voz
desatándome en el cuello el más
modesto infierno de telas y
banderas al viento de
un septiembre cada
vez más estrecho
terrible y simple
que me amarra a lo que no puedo
describir entre el espanto
el deseo y el amor que
agito entre mi
cabellera
rota

por eso me llamo bestia mientras recorro a contrapelo tus más delirantes sueños rompiendo tu calma aparente y tú música de supermercado que relajadamente te invita a comprar / no me digas que no es espeluznante descubrir que el reflejo de los escaparates eres tu mismo tratando de alcanzar una felicidad que se desmorona violentamente: la tarea de la autodestrucción es dejarse llevar por las fuerzas más ocultas que te habitan/ reconocer que lo que compone tu interioridad es una molotov muy bien preparada esperando ser lanzada al abismo/ o una carta de amor que demuestra que la existencia es un arco tenso/ aunque tengamos casi todo lo existencial un poco flácido/ es tener un secreto mal guardado/ la mitad del corazón de tierra roja en Brasil/ una amante despeinada en alguna página de Brodsky/ mujer delgada que desvive por uno mientras espera el retorno destejiendo esperanzas que la hieren con sus puntas afiladas/ la más cruel de las esperanzas: ‘Don’t let me down’ de los Beatles en mi casetera marca ‘orion’/en un inglés que sólo los ángeles-negros podrían intelegir o comprender pero no descifrar: tratando de soportar la brevedad del amor la inconveniente extensión del olvido y esas yerbas de vaca sagrada

y
trato
de tocar con
los labios la médula
del corazón
que me sostiene
que desfonda la realidad
que me deja hermosamente
terrible desnudos en el más salvaje
aquí y ahora que ya es tiempo pretérito

Otro futurible: la mariposa ( a borboleta)

YO SOY LA BESTIA II

a Lucho Molina

Le bestie mi amano

Yo soy la bestia: me subo a la micro por detrás porque sé que en el pasillo siempre hay más espacio vital conozco la ciudad de noche y soy parte de la acequia de lo humano que se lleva lo mejor del hombre hacia el mar/ aúllo en mi escritura para mirarme en el papel como en un espejo: nada de esto tiene sentido (lo sabes mi querido sabueso) es una forma de jugar con los sentidos negados a las palabras

Soy la profunda noche: una triste puta suicida que encontró en la literatura la punta más aguda con que destruirse las venas el veneno está en la cola aunque por la boca muera el pez

porque soy una bestia rabiosa
con Dios me acuesto y con Dios me levanto
María me cubre con su manto
esa noche no me retuerzo en la cama
aunque me envuelva en las sábanas
me amortajo de banderas
y de voces en mi cabeza
que me mandan a garabatear lo que escribo
un sino terrible: la vida era simple
hasta que empecé a pensar

como soy la bestia te recomiendo leer este poema para atrás posiblemente sea más sencillo de entender/ o simplifique la experiencia de la vida como la rosa que pende del crepúsculo colgando sobre nuestras cabezas: rosa artrítica que extiende su nervadura por debajo de la nuclearidad rota por el arpón en el costado de dónde sale sangre y agua/ la luna refleja en línea que se traga mi nariz arqueada/ al pensar la vida se pone curva se hunde en la imagen que el calor genera en el asfalto/ en medio del camino en la selva oscura/ o debajo del puente pelando pollitos/ bombardeando los campos de las amapolas de la metafísica/ desenrollando el chunchul por detrás como una película que empieza mal una canción que señala que ‘la banda está borracha’ himno oficial de la escuela de Carabineros de Chile porque sabemos que pensar es desarmar las cosas en partes arbitrarías/dormir el acto más universal posible: ciegamente es saltar todas las diferencias y enredar la lengua en la realidad para hacerla sangrar por eso soy una bestia que ama a las otras bestias tatuadas en la materia en el respiro en los libros apilados en el olvido donde las bestias se abren como un rosa que es un coágulo del cielo en las arterias o un cardenal emergido en el blancor de la piel de la inocencia

por eso mi escritura se arma en espiral
para adentrarse como un sacacorchos
en la médula de lo no pensado
que desfonda la realidad
que nos deja hermosa
y terriblemente
desnudos
aquí

Futurible del lado de acá

Uberlandia-Brasil